Coût de sang – POCHEBONNE

Mars 2020, Marseille. Léna Ortiz a vingt-neuf ans, les yeux clairs, et une question qui la ronge depuis l’enfance : qui sont ses parents biologiques ? Abandonnée à la naissance, recueillie à trois ans par un couple portugais qu’elle a perdu à dix-huit ans dans un accident de la route, elle cherche sans relâche ses origines. Les agences généalogiques referment leurs portes les unes après les autres ; les tests par génotypage commercial ne lui rapportent que des correspondances trop lointaines pour ouvrir une piste. Architecte à Marseille, elle conduit sa vie avec ses amis du lycée Saint-Charles — Olivier, Mathias, Erwin — depuis l’adolescence, et n’a jamais cessé d’attendre une révélation qui ne vient pas.

Un dimanche de mars, sur la plage des Sablettes, Léna assiste sans le vouloir à un règlement de comptes. L’homme qui vient de tomber la regardait fixement, comme s’il la reconnaissait. Un motard sur une Triumph noire, toujours dans son sillage, jamais agressif, la suit depuis plusieurs semaines. La Brigade Criminelle de Marseille décompte les cadavres : un policier soufflé dans sa voiture à Aubagne, un dealer crucifié dans sa villa du Castellet, cet escroc international abattu sur la plage les yeux ouverts.

Toutes ces morts tiennent à un seul fil. Et ce fil remonte jusqu’à Genève, à un braquage commis trente ans plus tôt par un gangster corse aujourd’hui mourant dans sa maison de Lucciana. Le secret qu’il garde depuis trente ans appartient à Léna — encore faut-il qu’elle se rende jusqu’à lui.

Premier roman de Pochebonne, ancien commandant de la Police Judiciaire de Marseille, Coût de Sang compose un polar méditerranéen dense où l’enquête méthodique de la Brigade Criminelle croise la quête intime d’une jeune femme à la recherche de ses origines. De la rue Espérandieu au village perché de Lucciana, de la plage de la Marana à la salle des coffres de l’Union de Banques Suisses en mille neuf cent quatre-vingt-dix, le roman fait remonter un long passé d’argent volatilisé et de filiations dissimulées. Chaque mort éclaircit la trame, chaque silence en alourdit le poids — jusqu’au moment où ce qu’il faut payer pour ne pas savoir devient impossible à tenir.